Este conto de fadas, frequentemente divertido, sobre emancipação é também uma história terna, longe das ousadias sexuais prometidas pelos trailers virais...
Em “O Principezinho”, Antoine de Saint-Exupéry escreveu: “Também é solitário quando se está entre pessoas.”
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Uma Pescadora local (Olivia Coleman) sabe bem o que isso significa. Criticada pelos aldeões (todos sem nome, identificados apenas pela profissão ou pelo estado civil) por cheirar mal e pelo aspeto desleixado, é regularmente insultada e praticamente ostracizada. Para piorar as coisas numa comunidade conservadora, não liga aos rituais arcaicos dos habitantes – sobretudo aos ligados ao casamento. Nesta vila, um casamento implica colocar um colar em volta do pescoço da mulher, e o amor que os aldeões proclamam parece‑lhe “mais um peso do que um prémio”.
Mesmo assim, sente‑se só e cansada das observações passivo‑agressivas da Mulher do Alfaiate (Elizabeth Debicki). Para evitar acabar os dias como a solteirona da aldeia, visita o Cesteiro que vive na floresta (Peter Dinklage) e pede‑lhe que lhe faça um marido.
Um mês depois, o artesão cumpre. Ela aparece na capela para conhecer a sua estranha encomenda: um Marido de Vime (Alexander Skarsgård). É uma figura imponente, um gigante meigo tecido inteiramente em vime. E é bastante atraente, com as esposas tradicionais curiosas a admirarem o trabalho de cestaria e a interrogarem‑se sobre o seu… tronco de madeira.
À medida que o novo casal se vai enredando, torna‑se claro que a sua presença perturba a ordem estabelecida. O Marido de Vime é tudo aquilo que os outros maridos não são: atencioso, doce e um fenómeno na cama, ao ponto de a cama da Pescadora precisar de reparações constantes.
Antes que perguntem, não, a questão das possíveis farpas resultantes de relações sexuais vigorosas não é abordada. É aceitar e assumir que vaginite simplesmente não existe neste mundo mágico.
À medida que a felicidade conjugal floresce, os homens da vila ficam inseguros com a fasquia a subir, as mulheres começam a questionar o sentido da perfeição doméstica perante um amor aparentemente tão autêntico, e a insatisfeita abelha‑rainha Mulher do Alfaiate não está disposta a aceitar nada disso. Começa a conspirar para preservar a santidade da rotina banal…
Tal como “O Principezinho”, Wicker aborda temas de solidão, amor, perda e natureza humana. É um conto de fadas frequentemente divertido sobre emancipação, mas também uma história muito terna que está longe de ser a aventura sexual escaldante que os trailers virais poderiam ter sugerido.
Ao adaptarem o conto de Ursula Wills, “The Wicker Husband”, os realizadores Alex Huston Fischer e Eleanor Wilson permitem‑se alguma ousadia, mas interessam‑se bem mais por criar uma fábula de época sobre o carácter limitador das convenções sociais. Em particular, sobre a forma como a felicidade pode ser ameaçada por uma repressão coletiva que nasce de uma misoginia generalizada e de limitações sociais aceites.
Ao longo do filme, a sempre irrepreensível Coleman sustenta a extravagância inicial da premissa com uma base emocional palpavelmente sincera, enquanto Skarsgård brilha num papel que não parece exigir muito – mas exige. Não é apenas “mobiliário com quem se pode fazer sexo”, mas um ser criado, como Pinóquio, com capacidade para escolher quem quer ser. Skarsgård opta inteligentemente por uma interpretação contida e apoia‑se no excelente trabalho da Wētā Workshop, cujo design do Marido de Vime é soberbo. A equipa criativa recorre a efeitos práticos e próteses de grande nível, que permitem ao ator equilibrar‑se entre criatura com aparentemente pouca autonomia e homem com um núcleo cheio de alma.
Onde Wicker começa a falhar ligeiramente é na incapacidade de assumir em pleno a sua irresistível estranheza. Embora evite de forma louvável o sentimentalismo açucarado e acerte em boa parte da irreverência, uma premissa tão promissora, servida por intérpretes que compreenderam na perfeição o que lhes era pedido, merecia uma segunda metade mais excêntrica e memorável.
Tudo assenta num momento trágico de impulsividade, durante o qual Coleman se destaca. Consegue alinhar com o tom fantasioso quando é preciso mas, crucialmente, ancora as emoções num pathos comovente e credível. No entanto, a opção por abraçar um final feliz acaba por diluir algum do potencial ao estilo dos irmãos Grimm, bem como as reflexões sobre a impermanência necessária do amor.
Ou, sem estragar uma reviravolta, sobre como ceder às pressões da mentalidade de grupo pode amaldiçoar a felicidade, mas também talvez conduzir a uma outra forma de amor incondicional.
É certo que o final oferece um desfecho de fábula moral espinhosa que é deliciosamente perverso; mas uma resolução mais ousada e dilacerante poderia ter tornado Wicker mais marcante.
Somando a isto alguns elementos do elenco pouco aproveitados (sobretudo a participação especial de Richard E. Grant) e o facto de os solilóquios de Dinklage não resultarem totalmente – apesar de uma promissora narração inicial sobre um peixe no mar Ártico que se deparou com o seu próprio reflexo (“Primeiro atacou a sua imagem refletida. Depois ficou com ciúmes das escamas cintilantes. Depois tentou foder‑se. Depois morreu. É mais seguro não ver a tua versão peixosa de todo”) –, Wicker não chega a cumprir todo o seu potencial.
Para um filme sobre uma mulher que se recusa a dançar a coreografia aceite (literalmente, a certa altura), acaba‑se a desejar que o filme imitasse um pouco mais a protagonista, arriscando uma última vez. Wicker contenta‑se em ser um conto de fadas divertido e encantador, o que não é pouco. Mas uma fábula mais estranha e mais sombria esteve ao alcance.
Wicker já está nas salas de cinema